Erro do poeta

Trêmula carta em minhas mãos, goteja
Água pura e meu coração lampeja
O sal da terra o sal do mar que almeja
A vida luz que minha alma deseja

Não são as palavras que me corroem, o tempo

São as intenções que me destroem, a tempo

Na tentativa de findar a vida
Li esta carta pra abrir ferida.

Ninguém gosta de ti - dizia ela
Eu te odeio ainda mais, reli
No conta gotas da terceira página
A consciência busca o coração, e ri.

Na impaciência deste ódio infame
Sai à rua sem nenhum vexame
Tratei de ir a sua casa bendita
Pra te expor meu amor, maldita!

E sem pensar quando abriste a porta
E sem pensar apontei o cano
E em referência a um triste engano
Hoje é Marta e não Lola que está morta.

(imagem:dead_end de Morteza Katouzian Art )

Inspirado em Anne Moor

"Em todo o tempo ama o amigo e
para a hora da angústia nasce o irmão.
(Provérbios17.17)

A mesma história.

" A nossa alma esta extremamente farta
da zombaria daqueles que estão a
a sua vontade e do desprezo dos soberbos."
(Salmo 123.4)

Os amantes

(rene-magritte-os amantes)

Não sabia, ao certo por que, conferiu os papeis que lotavam a mala, o travesseiro trazido para garantir um sono tranqüilo, olhou para ela pela última vez, fechou o zíper e se foi assustado com tudo que havia acontecido. Nunca se sentira assim, tomado completamente.

Perdera o raciocínio, as rédeas de sua vida. Um turbilhão de emoções o atormentava.

Como não conhecia o amor, apavorou-se. Que estranha emoção sentia, pela primeira vez em sua vida largara tudo. Seu trabalho, sua família, sua rotina, seus amigos.

Até então sempre soube o que fazer, como fazer e quando fazer.

Não conseguia mais.

Por uma voz, depois um bom papo, conversas longas, amaram-se por telefone. Uma, duas, três, mil vezes.

O primeiro olhar, no aeroporto, trocado entre tantos outros olhares e sabiam quem eram.

Foi neste momento que ele percebeu o quanto precisava dela. Todos os cinco sentidos levados ao extremo.

Viagens esporádicas.

Paixão intensa.

Ela entregou-se totalmente, de corpo e alma.

Riram juntos, trocaram bilhetes por malote.

Bilhetes e cartas não podem ser deletados.

Ninguém consegue rasgar uma prova de amor. E ela não rasgou.

Hoje ainda lê cada um deles, cada carta.

Ela tem a certeza do amor, afinal não nascem crianças lindas e perfeitas de uma relação vazia.

E ele?

Continua com medo do amor verdadeiro.

Poema quase concreto

(MaxErnst)

No concreto de tua alma
Não sou cidadão

Argamassa de meu viver
Tudo em vão

Nas esquadrias
Desejos, sou pião

Quando estiveres pronto
Dentro de ti
Estarão meus sonhos
e eu, sei lá

Talvez empilhando tijolos

Livre arbitrio.

VocÊ voltaria?

(foto: Cidade dos anjos-filme)

Na escuridão nada se sabe!

Revendo o reverendo contra o vento

Tive a nítida impressão de ser um guarda chuva!

É o céu sendo protegido

ou

Ao léu, um anjo caído.

Fama

Engana-se quem
garante que
a insensatez
punida ou não,com o tempo
cai no esquecimento.
O tempo transforma
os insensatos em arte.
Passam a fazer parte de
estudos ou mesmo Museus.