Só lhe restaram as mãos
Acabaram-se as memórias
A vida não tem amanhã
Não é mais possível sonhar
Amigos já se foram
Amores enterrados
Amanhã não terá vida
Não é mais possível sonhar
Como decrever adubos de lembranças ?
Cremações que se misturam ao ar
Amanhã vida não terá
Não é mais possível sonhar
Não haverá amanhã para o poeta.
(imagem Morteza Katouzian)
Acabaram-se as memórias
A vida não tem amanhã
Não é mais possível sonhar
Amigos já se foram
Amores enterrados
Amanhã não terá vida
Não é mais possível sonhar
Como decrever adubos de lembranças ?
Cremações que se misturam ao ar
Amanhã vida não terá
Não é mais possível sonhar
Não haverá amanhã para o poeta.
(imagem Morteza Katouzian)
4 comentários:
Se o Poeta não sonhar o Sonho morre no Mundo.
O Poeta Sofre o Sonho que cria.
Bjs. :)
Não há tempo para o poeta senão o da poesia.
Mas as mãos ainda são tanto!
O poeta! Aquele que escreve o que a alma lhe dita... o poeta, o poeta com a alma aflita! Não. O poeta é o poeta. Ponto final. Mostra em letras o que sente, partilha o que pode, por isso merece a minha admiração. O poeta.
E este cantinho também merece a minha admiração.
Resto de bom Domingo.
Jorge
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